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【时间】：1956年秋，日内瓦会议结束后的第一个夜晚
【地点】：鹰酱，德州，斯克兰顿市郊外的一栋两层木屋
屋外，冷雨敲打着屋顶的油毡。
厨房的水龙头没有拧紧，一滴一滴地砸在生锈的铁皮水槽里，发出的声音在寂静的夜里格外清晰。
客厅里，电视机的雪花屏还亮着，那是镇上唯一一家电视台几个小时前结束广播后留下的余光。
屏幕的反光照亮了安娜·科瓦尔斯基那张苍老而布满皱纹的脸。
她就那么穿着一件洗得发白的碎花围裙，抱着膝盖，坐在那张吱呀作响的摇椅上，一动不动。
从天黑开始，她就这么坐着。
桌上的炖肉早就凉了，上面凝了一层白色的油。
那是她今天特意去镇上买的新鲜牛肉，准备炖给大儿子乔治吃的。
乔治在附近的矿上干活，每天回家都累得像条狗，但总会给她带一块工会发的黑面包。
但今天乔治没有回来。
小儿子詹姆斯，就是那个全息影像里的“科瓦尔斯基一等兵”。
上个月，她还收到了他从古巴寄回来的明信片，上面画着阳光和沙滩，说仗很快就会打完，到时候他会给她带一支漂亮的珊瑚。
而今天下午，镇上的牧师，带着两个联邦调查局的探员，敲开了她的门。
他们递给她一份文件，上面说詹姆斯“在一次勇敢的行动中光荣牺牲，为了自由与民主献出了生命”。
他们还给了她一面折叠得整整齐齐的星条旗，和一张一千美元的支票。
那个戴眼镜的探员告诉她，要为她的儿子感到骄傲。
直到两个小时前，乔治的工友，一个叫皮特的波兰裔小伙子，慌慌张张地跑来，说矿上的工人们因为什么“古巴真相”罢工了，正在和警察对峙。
他把一张皱巴巴的报纸塞给她，上面印着詹姆斯那张惊恐流泪的脸。
安娜不识字。
但她认得自己的儿子。
也认得电视上，那些大人物们一遍遍播放的、他儿子变成某种东西又被变回来的，那个叫什么“全……全息影像”的东西。
木门被推开了，裹着一阵寒风。
大儿子乔治跌跌撞撞地走了进来。他浑身湿透，额角上有一块拳头大的淤青，还在往外渗着血。
他走路一瘸一拐，像是被人打断了腿。
“妈……”乔治的声音沙哑，他看见客厅里呆坐着的母亲，想说什么，但最后只是走过去，从背后轻轻抱住了她。
“那些警察……他们用警棍打我们。”
“他们说我们是赤色分子，是暴徒。”
“皮特……皮特为了保护我，被他们拖走了。我不知道他们会把皮特怎么样。”
乔治的声音里带着哭腔。他是个快两米的壮汉，平时在矿井下一个人能扛起半吨的矿石，但此刻，他像个犯了错的孩子。
安娜没有回头，她只是伸出那双粗糙得像树皮一样的手，摸了摸儿子湿漉漉的头发。
“肉……凉了。”
她的声音很平静，平静得让人害怕。
“我去给你热热。”
她站起身，拿起桌上那盘已经冰冷的炖肉，缓缓走向厨房。
没有问儿子为什么受伤，也没有问关于詹姆斯的事。
乔治看着母亲那佝偻的、在昏暗灯光下显得无比单薄的背影。
突然，“哇”的一声哭了出来，他蹲在地上，像一头受伤的熊，把脸埋进了自己的臂弯里。
哭声和水龙头的滴水声，混杂在一起。
而在厨房里，安娜·科瓦尔斯基并没有去点燃炉子。
她走到那扇积满油污的窗户前，从挂在墙上的钉子上，拿下了一把双管猎枪。
那是她丈夫，那个死在诺曼底滩头的男人，留给这个家唯一的遗产。
她熟练地打开枪膛，从抽屉里摸出两发饱满的鹿弹，咔哒一声，塞了进去。
然后，她转身走出厨房，把枪和那面折叠得整整齐齐的星条旗，一起放在了客厅的桌子上。
“乔治。”
她轻轻地喊了一声。
乔治抬起头，满是泪水的脸上写满了不解。
“天亮了。”安娜看着窗外那片漆黑的雨夜，缓缓地说，“我们去华盛顿。”
“去问问那些大人物们。”
“我儿子詹姆斯……他是怎么‘光荣’的。”
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【地点】：加利福尼亚州，伯克利大学校园
礼堂里挤满了人。
空气中弥漫着烟草、汗水和廉价香水混合的味道。
台上，一个穿着牛仔夹克、留着披肩长发的学生，正抱着一把木吉他，声嘶力竭地唱着。
“他们坐在白宫里，喝着威士忌/他们在地图上，移动着我和你/他们说这是为了自由，为了