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，孤独不是一种状态，而是一种选择。”我说，“有些人，不是没有爱过，而是爱得太深，以至于不敢再爱。”
林然看着我，眼神里有些复杂：“你是不是也在等一个人？”
我笑了笑：“也许吧。”
剧本写完后，林然又哭了。
“你怎么总是写得这么戳心？”她擦着眼泪。
“因为这是我想说的话。”我说。
她看着我，轻声说：“那你准备拍吗？”
“当然。”我说，“这次，我想用更真实的镜头，去记录城市的孤独。”
我们依旧决定用小成本拍摄，用最简单的设备，最真实的演员。林然依旧担任副导演，也负责摄影和剪辑。
拍摄期间，我们去了城市的很多角落。凌晨的街道、深夜的便利店、地铁站的末班车、咖啡馆的角落。每一个场景，都像是在记录一种生活的片段。
“你觉得，有人会看懂这部电影吗？”林然问我。
“不一定。”我说，“但至少，我们拍了。”
剪辑的时候，林然说：“你这次的镜头，比上一部更冷了。”
“是。”我说，“因为我想让观众感受到那种沉默的孤独。”
“那他们会不会觉得太压抑？”
“也许会。”我说，“但压抑之后，是释然。”
电影的结尾，陆川站在城市的一座桥上，看着远处的灯火。他手里拿着那张照片，风吹过他的脸，他没有流泪，也没有笑，只是轻轻地说了一句：“原来，有些人，不是没来，而是没等到。”
电影完成后，我们再次送去电影节。
那天，观众席上依旧安静。
电影结束后，有人鼓掌，有人沉默，有人悄悄抹泪。
散场后，一个女孩走过来，对我说：“导演，我好像……也经历过了。”
我看着她，笑了笑：“那就好。”
电影上映后，反响依旧不大。没有热搜，没有票房奇迹，也没有媒体大肆报道。但它在一些人心里，留下了痕迹。
有人留言说：“看完这部电影，我哭了。不是因为悲伤，而是因为我终于明白，原来我不是一个人。”
也有人说：“这部电影，让我重新认识了孤独。”
还有人说：“这不是一部电影，而是一封写给孤独的情书。”
我坐在剪辑室里，看着这些留言，心里很平静。
林然站在我旁边，轻声说：“导演，你做到了。”
我点点头：“是啊，终于。”
她坐下来，靠在我肩膀上，说：“接下来呢？”
我看着窗外的阳光，沉默了一会儿，说：“我想写一个新剧本。”
“又来了？”她笑了。
“不是现在写。”我说，“而是心里已经有了一个念头，想等情绪沉淀下来再开始。”
她点点头：“那你得想清楚，这次想讲什么故事。”
我看着她，笑了笑：“我想讲一个关于**成长**的故事。”
“成长？”她挑眉。
“是的。”我说，“不是那种励志的成长，而是人在经历中，慢慢学会接受自己的过程。”
她沉思了一会儿，说：“听起来有点沉重。”
“是有点沉重。”我说，“但我想试试。”
她看着我，眼神里带着温柔：“那你需要我吗？”
我握住她的手：“当然需要你。”
她笑了：“那我陪你。”
夜色沉沉，城市的灯光依旧璀璨。我知道，属于我的故事，才刚刚开始。而这部电影，只是我真正电影之路的起点。