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豹子峪在太行山里，车辆根本进不去，这里是清西陵守墓人聚集地，一向是满汉杂居的，在豹子峪陈是大姓，在早年间，他们可是镶黄旗和镶红旗的族人，原姓陈佳氏，满清灭亡后才改姓陈。
车子停在山脚下，邢美玉找来的向导，看着身后的军人们，有一种莫名的敬畏，他满脸堆笑的说道。
“各位领导，这豹子峪呀，之所以叫这个名字，是因为这个地方在早年间最多的就是豹子，只是这几年很少见了。
豹子峪一共有七八十户人家吧，都姓陈，......
清晨的雾气还未散尽，南锣鼓巷的青石板路上浮着一层薄薄的水光。林婉儿推开院门时，脚下的木门槛发出熟悉的“吱呀”声，像是老屋在轻声问候。她提着小铁桶走向老井，桶底磕在石阶上，发出清脆的响。野花在墙角开得正盛，紫的、白的、黄的，一簇簇挤在砖缝间，仿佛从不曾被人照料，却依旧活得倔强而温柔。
她弯腰舀水，动作缓慢而专注。水面上映出她略显苍老的脸，眼角的细纹像书页边缘微微卷起的折痕。可那双眼睛依旧清澈，藏着一种历经岁月却不曾熄灭的光。浇完最后一盆水，她直起身，听见身后传来脚步声??又是邮差。
“林老师，西安来的。”
她接过信，指尖触到信封粗糙的纸面，心头忽然一颤。这已是第三封来自西安的信了。前两封，一封来自王秀兰，一封来自李淑芬，字迹不同，故事不同，却都讲着相似的沉默与遗憾。而这一次，信封上的字迹竟与第一封如出一辙，刚劲有力，笔锋坚定，仿佛写信人握笔的手从未颤抖过。
她回到槐树下坐下，阳光透过层层叠叠的叶子洒在膝上，斑驳陆离。她深吸一口气，缓缓拆开信封。
信纸泛黄，边缘有些磨损，像是被反复摩挲过许多遍才终于寄出。
“林女士，您好：
我叫王秀兰，今年七十三岁。我是一名退休作家，也是一名母亲。这是我第二次给您写信。第一次写完后，我把信寄了出去，却整夜未眠。第二天清晨，我冲进邮局，想把信追回来，可它早已踏上旅程。那一刻，我坐在邮局门口的长椅上，哭了很久。
我不该瞒您一件事。
赵志远……他不是我的同事。
他是我丈夫。”
林婉儿的手猛地一抖，信纸几乎滑落。她屏住呼吸，继续往下读。
“我们结婚三十二年，育有一子。他是个好丈夫，好父亲，也是个优秀的编辑。可我从未真正爱过他。或者说，我爱的是另一个人。那个人也叫赵志远，是我的大学同学，比我早两年毕业。我们曾相爱，热烈而隐秘，在那个年代，这样的感情注定无法开花结果。他被迫调往南方，我被迫嫁给另一个同名的男人。
这些年，我一直活在错位之中。每当听到‘赵志远’三个字，我的心都会狠狠抽搐一下。我嫁的那个人，性格温和，对我体贴入微，可他的眼神里没有诗，他的手不会在纸上写下让我心动的句子。我常常幻想，如果当年我没有屈服于家庭的压力，如果我能再勇敢一点，结局会不会不一样？
直到读到您的《沉默之后》，我才敢正视这段被我亲手掩埋的过往。我在第一封信中撒了谎，因为我害怕承认??我不仅辜负了爱情，也辜负了一个无辜的人。那个与我共度半生的男人，至死都不知道自己娶的是一个心有所属的妻子。
他去年走了。临终前，他拉着我的手说：‘秀兰，这辈子我没让你真正快乐过，是我不好。’我哭得几乎窒息。我多想告诉他真相，可话到嘴边，终究还是咽了回去。
林女士，您说‘沉默的声音，从未停止’。是的，它一直在响，像深夜里的钟摆，一声声敲在我心上。我终于明白，有些沉默，不是因为懦弱，而是因为太痛，痛到连说出来都像在撕裂伤口。
这一章，我想请您替我写进去。不必用我的名字，也不必写得太真。就让它藏在您的文字里，像一片落叶飘进河中，随水流去远方。”
信到这里戛然而止，末尾没有署名，只有一滴干涸的墨迹，像是泪落在纸上，又被迅速擦去。
林婉儿久久不动。风穿过槐树枝叶，发出沙沙的声响，如同无数低语在耳边回荡。她感到胸口发闷，像是被人轻轻攥住了心脏。原来，那一封封看似平静的来信背后，竟藏着如此深重的秘密与悔恨。
她闭上眼，脑海中浮现出佩佩的模样??那个总爱穿蓝布裙的女孩，坐在槐树下念诗，声音轻得像春天的第一缕风。“你是我沉默的春天，藏在字里行间。”那时她们还年轻，以为爱可以纯粹如诗，以为只要不说出口，就不会受伤。可如今她懂了，沉默有时比言语更沉重，因为它承载的是整个人生的重量。
她缓缓翻开笔记本，指尖在空白页上停留良久，终于落下第一个字。
这一章，她取名为《沉默的姓名》。